“Las furias de los débiles, ¿entiende?, los enfados patéticos de los inseguros.”

Cuál es la necesidad de estar lejos, de poder definir el tránsito entre el quiero que me odien y quiero que me amen. Ser tan volátil como un pájaro, no a lo Malpaís, sino de esos que emigran apenas nacen o mueren en el atardecer comidos por un búho, o esos que se lo comen todo como las gaviotas. El tiempo no existe, todo es un cabrón borborigmo donde tanto la teoría(que analiza a mamá a papá [que a horcajadas le explicaba sobre la brevedad de los pájaros] a las hermanas y su modo de ser),
la medicina como los resabios de la culpa y los escombros del famoso tiempo perdido son el presente.
Cierto que no se puede hablar de un libro sin terminar, no se puede hablar con propiedad, pero hay textos que son bisturís que lo hacen a uno escupir “Caprichos negros, rabiosas melancolías, ansias del color de las nubes que se agrandan en el mar, cojines y cojines superpuestos, repletos de dobles mentones, de tafetán” (página 63)
Desde el principio se dice que se le encuentra muerto sobre la arena de Aveiro pansa arriba (debajo de esprirales de gaviotas), que se desvía del congreso de colegas con ella a ese lugar para abandonarla porque está harto, que el libro cuenta los cuatro días, de jueves a domingo, que pasan en el hostal de la costa, que trata de pájaros y hay un simbolismo, por lo tanto, con los personajes "pero seguía hacia Aveiro, hermana, explicándome a mi mísmo, qué egoísta, cosas de los pájaros, las gaviotas que se distinguen ahora, más allá de los pinos, en vuelos circulares o largas elipses ascendentes, seguí hacia Aveiro y quiero que os vayaís a la mierda todos vosotros y vuestras desgraciadas familias, vuestras muertecitas tan lejos de mí como la casa de la quinta, de pequeño, si mi padre me sentaba en su regazo para hablarme de las aves bajo el castaño enorme, quiero que todo se vaya a la mierda menos este aroma de agua estancada en el lugar al que llego, estos sauces, estas hierbas, estos árboles sin nombre," (páginas 66),
No es una novela de A a B para terminar en C. Es una novela que agarra a A y le exprime la historia, le percude el tiempo y hace estrías en su entorno, o lo que quedaba de este, mientras B y C chismean a gritos sobre A al lado. Pasa todo en un mismo lugar, como me pasan por lo menos a mí
(escucho música, la misma pieza que hace tres meses me hizo dejar tirado el brete de un curso, el curso que me hizo pensar que ella no escribía bien (en ese momento)y quería estar también lejos pero cerca, fornicar todo lo que pudiera pero tampoco estar cerca, saber qué le estaba pasando mientras me desentendía de ella y con los que cogía)
“mi tedio es igual, mi deseo de soledad idéntico, mi ansia de silencio es la misma, quiero simultáneamente que me dejen en paz y no me dejen en paz, que me amen y no me amen, que me llamen y me olviden” (página 71).

Voy por la página 75, es jueves aún, el jueves más largo que he leído en mi vida.